Per forza, si fa comunque meno fatica che ad andare per boschi, ormai! 

Sabato di metà ottobre. Ci sono arrivato, insieme a tutti gli altri, tra giorni di grigiore, foschie e pioggerelline.

Eppure stamattina mi sono svegliato con un sole timido ma tiepido. Ci metto un attimo: invece della programmata attività domestica, doverosa in quanto, secondo un’ottica patriarcale, sono capofamiglia, famiglia, massaia e perfino badante, tutto di me stesso, svolgo le operazioni di routine in una sequenza che ha una scansione militare di quelle da corpo scelto. Pipì, colazione, doccia, denti, barba? No, si salta, per cui mi tuffo nell’armadio dove sono ripiegate, più o meno ordinatamente, le cose da moto.

Scelgo il completino Hebo, non ho voglia di essere troppo chiassoso oggi. Anche perché sopra metterò la giacca Progrip alla quale staccherò le maniche e quella, col rosso, non ha granché a vedere. Non è che per il solo fatto di andare in moto bisogna dimenticare il buongusto, vero?

Mentre mi vesto mi organizzo mentalmente il giro. E’ tardino, poi ho dato l’occhiata di ordinanza al forum, le solite quattro fesserie che potevo evitare ai poveri amici che leggono, le novità di Facebook, et voilà, sono le 11. Poco male, per le 13, 13:30 dovrei essere a casa. Scaldo il motore su asfalto, al capitello mi butto nella laterale, seguo la vallata, resisto alla tentazione di fare il guado con il sentiero che porta in quota perché è proibito, poi eccomi alla S cementata e sono pronto per il discesone malefico. Quindi vai di manetta leggera nello stretto della pista nel bosco, attraverso l’asfalto e su dall’altra parte, dove immagino già la smadonnata per quel tornante strettissimo col fondo cosparso di tegole sbriciolate, umido a trazione zero, zampettata sicura. Breve bitume, su per l’altra valle, fondo compresso ed attenzione a non arare, peccato perché si potrebbe salire a velocità da Shuttle. In cima, seguire la cresta, seconda-terza a brevi colpi di gas, tra faggi e castagni, fino alla discesa col muro a secco, dove le “bottarelle” di Arrow raddoppiano la loro consistenza e poi via di manetta nel prato che costeggia il bosco, tracce da trattore dove fino a un mese fa cresceva il mais e l’umidità soffocava. Di nuovo nel bosco e su per quei due punti fetenti dove bisogna scorrere ed evitare le buche dei ragazzini che salgono a millemila giri coi loro motorini anemici, seguire gli sfiati del gasdotto, fare attenzione al fondo di foglie fradice, testa di sghembo per non farsi schiaffeggiare dai rami di nocciolo. Adesso occorre recuperare il ritmo della respirazione sculettando morbidi in terza fino alla fine del bosco, proprio sul tornante asfaltato, poi giù fino al deposito comunale, e manetta piena tra i campi a raggiungere l’asfalto per il rientro.

Vedo il film della cavalcatina come fosse in real time, anche il timing è aderente alla realtà. Vestito da enduro, ma in scarpe da running e senza pettorina, trotterello giù per le scale, apro la porta del tunnel garage.

Piove. Premo il pulsante dell’A.S.M. (Automatic Smadonning Machine) e switcho l’apparato in modalità “raffica”.

Magari dura poco, intanto apro la seggiolina pieghevole, infilo gli stivali, indosso la pettorina, e ogni volta gesti ripetitivi mi richiamano alla mente un rituale, nel quale i gesti si ripetono lenti e con una enfasi ampia, che fa pensare al Toreador nella sala da vestizione, mentre porge braccia, gambe e busto all’assistente. Lui, già chiuso nel mondo in cui esistono soltanto El Toro e sé stesso, si lascia abbigliare pezzo dopo pezzo ma è già “lì”, pensieri sulla sorte, sulla morte, sulla forza dell’avversario. Lo sguardo è lontano, indifferente a quel che gli succede attorno, piccolezze che non lo riguardano.

Ho finito, è tempo di spingere la Bastarda avanti dal fondo del garage. Ha smesso? Macché! Macchissefrega.

Nottolino dello starter, mezzo giro, poi tirare e rilasciare. Pulsante di contatto. Pulsante di avviamento. Ingranaggio che gira roco, pochi secondi, forse due, tre? Poi eccolo. Rattatatatattatatatattatatà. Sbraaammmm, sbraaammmmm!! Casco, guanti. Porto gli occhiali davanti al viso e con un tocco sono fissati, la gamba destra si lancia in avanti ed in alto, scavalca la sella, e tutta la procedura avvicina al momento che taglia il respiro per quella infinita frazione di secondo. Le mani cercano le manopole, due tirate alla leva della frizione, poi le dita si serrano e la leva rimane giù, eccolo, apnea, tlack. Dentro la prima. Le nocche allentano la presa, il polso destro si piega leggermente all'indietro. Non occorre andare lontano, in fondo, per l'emozione che ti regala la moto. Si va.

lamberto intanto s'è ritirato  per deliberare... 

Ma non è ecologia, è business, è finanziamenti... la solita menata.

Pensiamo positivo: é consepevolezza e istinto di conservazione 

Idem

Le Endurate sono di due tipi: la "seria e tecnica" e la "rilassata ed enogastronomica".

Il primo tipo di gita é come un richiamo alle armi; sveglia all'alba, zaino pieno di benzina ed eventualmente con il pasto dell'endurista, consistente in una barretta di muesli al mirtilli ed un mars, da consumarsi in meno di mezzo minuto. Percorso bestiale con rampe infinite al limite del ribaltamento, strapiombi a filo di sentiero, discese interminabili con milioni di gradini spezza polsi. Durata del giro non inferiore alle dodici ore, ritorno nella pioggia al buio e senza luci. Conclude la giornata una decisa autocelebrazione a salvezza raggiunta. Ardimento e coraggio.

Invece il secondo tipo di giro é quello più praticato dai non più giovani appartenenti al gruppo.Chissà perchè la prevalenza diei miei giri ormai appartiene a questa categoria. Strano.

Appuntamento non prima delle 10 con le moto presso un bar per prima colazione a base di brioches, cappuccino, barretta di cioccolato, torta ai pinoli alias della nonna, caffettino con il fernet, due sacchetti di patatine e due di cheese pops, coca cola con rutto e sigaretta. Partenza reale ore 11. Percorso medio con qualche difficoltà su tracciato asciutto (ma, devo ammettere, quasi impraticabile con terreno bagnato). Verso le 12 e 30 il rendimento dei gitanti scende verso il collasso. Nessuno vuole parlare e ci si guarda in silenzio con tensione crescente fin quando qualcuno dice: perché non ci fermiamo un attimo a prendere un panino ?.

 La comitiva è consapevole del fatto che a dieci minuti c'è la strada e sulla strada c'è una trattoria, e trattoria vuol dire gambe sotto il tavolo. Solo un primo però, che sennò ci si appesantisce.

 A qualche fetta di salame ed un piatto di ravioli, che insieme formano un cono alto 60 centimetri sul piatto, si aggiunge generalmente una birra da 1 litro (a testa) oppure qualche rosso della casa che non verrà citato da Veronelli ma che si beve che è un piacere. Verso le tre e mezza si sale nuovamente in moto rischiando il "coccolone dell'endurista" che può manifestarsi sotto diverse forme:

1. il coccolone da vino. Si ha quando appesantiti dal cibo e dall'alcool non si riesce a sollevare la ruota anteriore nemmeno di un centimetro, e dunque ci si arresta bruscamente contro un rametto o una pietrolina alta pochi micron.Nei casi più gravi non è pericoloso, in quanto risulta impossibile sollevare la gamba a un livello utile a scavalcare la sella e sedersi per la partenza.

2. il coccolone da caldo. In estate quando un po' l'umidità di agosto, un po' il motore e un po' lo sforzo portano la temperatura sotto il casco a valori prossimi alla scissione del deuterio in molecole subatomiche, l'endurista colpito diventa rosso porpora ed infine emette una colonna di fumo alta decine di metri e si accascia.Viene risvegliato dalla lavata del Canadair che è stato avvertito del fumo nel bosco.

3. il coccolone da freddo. In inverno, nel caso ci sia un trasferimento su strada normale, dopo pochi km. la temperatura scende a tal punto da bloccare prima lo stomaco, poi i muscoli delle braccia e delle gambe: è il momento in cui, solitamente, appaiono in visione un paio di santi a caso su una roccia o tra i rami di un faggio, che guardano l'endurista con commiserazione e atteggiamento di condiscendenza. E' il segno del tracollo.  vengono meno le normali facoltà mentali e si intraprendono rotte a casaccio, per cui dopo alcune ore finisce la benzina ed il malcapitato viene ricoverato per assideramento in un ospedale a diversi km. di distanza. Viene rintracciato dai familiari dopo lunghe ricerche. A volte.

Corsi e ricorsi 2:

http://www.lercio.it/germania-spuntano-i-primi-negazionisti-le-golf-diesel-non-sono-mai-esistite/

 

Si, qualche anno fa. Ma l'ho ritrovata e mi è piaciuta di nuovo ed allora rieccola, magari piace anche a qualcuno di Voi. Oppure è una buona occasione per farmi le pernacchie anche oggi

Ogni sera apro il garage per parcheggiare la macchina.
Ogni mattina apro il garage per prendere la macchina.
E davanti al muso dell’auto, ogni volta, ci sono loro.
Una con la ruota a destra, l’altra con la ruota a sinistra. In mezzo il carrello. I loro fari spenti mi sanno di rimprovero silente.
Mi sento una merrrda.

Penso allora che è inverno. Al nord, girare in off è spesso scomodo: mule gelate, un freddo becco. Spesso pioggerella gelata e la nebbiolina che non vuole sollevarsi.

Penso anche che potrei ritirarmi in uno dei crossodromi improvvisati che all’improvviso compaiono, in questa stagione, nei campi di pannocchie. Insorge una voglia esagerata di cross, anche se ho le sospensioni mosce, anche se a far le scale mi viene il fiatone. Anche se la schiena martoriata lancia saette dolorose anche solo a lavare due piatti.

Ma, penso alla fine, chi hazzo me lo fa fare?

Cosa spinge, ogni settimana, gente con pochi peli in testa, la pancetta, i casini che vagano per la testa, a preparare il borsone, verificare la cassa degli attrezzi, caricare olio e taniche, agganciare un carrello, caricare la moto e spararsi anche qualche centinaio di chilometri per poche ore a fare il ragazzino?

Costa un sacco di soldi. Poi quando torni devi fare tutta la trafila al contrario, e in più lavare la moto, gli stivali, l’attrezzatura. Un incubo. Come quello, peggiore, che aspetta molti a casa, un tormento astioso con una faccia da bassetthound bastonato, ma con l’animo deciso di un cobra reale che ha visto un ratto.

Ma chi ce lo fa fare? La passione. E’ così, da quando avevamo 14 anni. Ti entra dentro e hai voglia di far finta di nulla, lei resta lì, si annida in qualche angolino e all’improvviso SBAM! Salta fuori di colpo e quasi ti caghi anche sotto dallo sgomento.

Ma ce la fa, quel sentimento, da solo, a far sì che quando torni, ed hai le gambe acciaccate, poi ti sei anche sderenato su un pietrone, puzzi come uno Yak tibetano e magari devi anche affrontare il bassetthound sul divano, ce la fa a far si che tu ti senta bene?

Forse si. Come una sauna ci depura e va ben più a fondo della pelle. Il lunedì mattina sei come nuovo e non senti nemmeno più il dolorino alla caviglia quando premi il pedale della frizione.

Eppure sta storia, a me, non mi  convince. Non può essere, andiamo, a vent’anni si crede che tutto sia retto dalla passione, ma a 50 suonati?

Quando si carica tutto per benino e si parte con un amico, destinazione paradiso, è per passione?

No. Il motore di tutto è la forza che ti prende veramente per la maglia e ti sradica dalla poltrona, ti schiaffa in garage a stipare tutto in auto mentre fai nuvolette col fiato, e poi ti mette al volante per l’avventura di un giorno, o anche meno.

La passione non è nulla, senza gli amici. Se non la condividi, a che ti serve? Mi chiedo se non sarebbe, senza condivisione,  indifferente collezionare figurine con lo sputo (io chiamo così i francobolli da collezione) o fare escursioni in moto.

La compagnia è fondamentale, perché fa vivere i momenti nell’azione e li fa rivivere ancora nella celebrazione che, definitivamente, li consacra con un certo che di tribale che affascina senza discussioni anche il più bruto degli animi. Non c’è degna uscita in off che non termini attorno a un tavolo, ed allora la passione per l’andare in moto cede il passo alla passione per la moto stessa. E si fa quasi a gara anche a tavola, a rivivere il rischio sul salitone, quella curva dove t’è andata via di brutto davanti, a sfottere quello che s’è piantato, quello che ha preso la corta per asfalto. E si salta dal Mugello a Everts, ed a “quella volta che”.

L’unica cosa che mi lascia un po’ perplesso, è che all’inizio di sta storia i “quella volta che” non c’erano mica.. Sono arrivati dopo.

Mi sa che invecchiano anche gli enduristi….